sábado, 22 de noviembre de 2014
miércoles, 12 de noviembre de 2014
Palabras que nos gustan: "Infinito"
¿Qué es el infinito? Muchas personas se preguntan esto; no es sencillo... pero aquí tengo mi respuesta: es algo que nunca acaba, no tiene fin. En la vida hay muchas cosas infinitas: los números, el Universo, las estrellas, los planetas, el horizonte, el amor verdadero...
Dicen que el ininito es algo ENORME, GIGANTESCO, pero yo pienso que hay infinitos más pequeños que otros y que una persona, que te quiera de verdad, puede darte uno de los más grandes.
He elegido esta palabra porque me parece inexplicable y porque creo que todo el mundo debe tener un infinito que regalar, en el fondo de su corazón.
Candela Maceira 1º ESO B
martes, 4 de noviembre de 2014
domingo, 2 de noviembre de 2014
Palabras que nos gustan
La palabra
... Todo lo que
usted quiera, sí señor, pero son las palabras las que cantan, las que suben y
bajan... Me prosterno ante ellas... Las amo, las adhiero, las persigo, las
muerdo, las derrito... Amo tanto las palabras... Las inesperadas... Las que
glotonamente se esperan, se acechan, hasta que de pronto caen... Vocablos
amados... Brillan como piedras de colores, saltan como platinados peces, son
espuma, hilo, metal, rocío... Persigo algunas palabras... Son tan hermosas que
las quiero poner todas en mi poema... Las agarro al vuelo, cuando van zumbando,
y las atrapo, las limpio, las pelo, me preparo frente al plato, las siento
cristalinas, vibrantes, ebúrneas, vegetales, aceitosas, como frutas, como algas,
como ágatas, como aceitunas... Y entonces las revuelvo, las agito, me las bebo,
me las zampo, las trituro, las emperejilo, las liberto... Las dejo como
estalactitas en mi poema, como pedacitos de madera bruñida, como carbón, como
restos de naufragio, regalos de la ola... Todo está en la palabra... Una idea
entera se cambia porque una palabra se trasladó de sitio, o porque otra se sentó
como una reinita adentro de una frase que no la esperaba y que le obedeció...
Tiene sombra, trasparencia, peso, plumas, pelos, tiene de todo lo que se les fue
agregando de tanto rodar por el río, de tanto trasmigrar de patria, de tanto ser
raíces... Son antiquísimas y recientísimas... Viven en el féretro escondido y en
la flor apenas comenzada... Qué buen idioma el mío, qué buena lengua heredamos
de los conquistadores torvos... Éstos andaban a zancadas por las tremendas
cordilleras, por las Américas encrespadas, buscando patatas, butifarras,
frijolitos, tabaco negro, oro, maíz, huevos fritos, con aquel apetito voraz que
nunca más se ha visto en el mundo... Todo se lo tragaban, con religiones,
pirámides, tribus, idolatrías iguales a las que ellos traían en sus grandes
bolsas... Por donde pasaban quedaban arrasada la tierra... Pero a los bárbaros
se les caían de las botas, de las barbas, de los yelmos, de las herraduras, como
piedrecitas, las palabras luminosas que se quedaron aquí resplandecientes... el
idioma. Salimos perdiendo... Salimos ganando... Se llevaron el oro y nos dejaron
el oro... Se lo llevaron todo y nos dejaron todo... Nos dejaron las palabras.
Confieso que he vivido
Pablo Neruda, 1974
Maule, 1904 - Santiago de Chile, 1973
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